|
Слова всё те ж и мысли те же, На рифмах трещины и мхи. Кого проймут, кого утешат Также старые стихи? Где и снега всё те же тают, И те же бабочки летают, И той же скукою грозит Такой старинный реквизит? Вот театр наш, где всё в развале, Где сгнило всё и всё старо, Где Гейне сам найдёт едва ли Своё со шляпою перо. А мне так вовсе тут противно, Хоть целой сцены посреди Я в кресло падаю картинно С пером, торчащим из груди. |