|
В кругу невнятицы о чём ещё воркую? Всё так запуталось, что некому пенять, Что перемудрствовал и выбрал жизнь такую, Что ни врагу её, ни другу не понять. Прощайте, тёмные, причудливые строки! Как много жара в вас, как мало в вас ума. Так бьются бабочки, так шамкают пророки, Так рассыпается бессмыслица письма... |