|
Зонтик в мешке и в чернилах пиджак, Очи благие. Сам-то себя не пойму я никак, Что уж другие? Не для стихов родила меня мать И не для славы. Что уж тут спорить и как понимать: Правы, не правы? Правы, а всё-таки, как ни пророчь, Дивно и странно Всё в нас порою глубоко, как ночь, И невозбранно. |