|
Умру, любя... Пушкин ...И этот год я встретил без тебя. Но мне легко. Не я умру, любя. Не я, взмахнув красиво пистолетом, На миг разрушу ночи тишину И, как прощальный ангел, в вышину Не я взлечу... И нечего об этом. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Слова любви нашёптывать язык Устал. На всё высокая привычка. У носа на лету сгорает спичка. Нет спичек... Я и к этому привык. За столько лет привык я ко всему, К исчезновенью даже твоему. Весёлую науку привыкать Я детям завещаю, умирая: Любимых - жизнь свою перебирая - Не вспоминай. Нам плакать, им икать. Всё сказано. Там, в инее далёком, Кружится жизнь в веселье одиноком. |