|
Наверное, это и есть невезенье, Когда начинается дождь в воскресенье... И рядит, и рядит, и рядит с утра Откуда-то с неба, из туч, из нутра. Не скажет синоптик, не знает наука, За что нам даётся дождливая мука, Но всею готов я платить добротой За каждый просвет в облаках золотой. О, если б, оставя в свой час мирозданье, Жить облаков выше и выше страданья! Затем, что уже я вселиться готов В страну, где не знают плащей и зонтов. |